Fredag 16.00: Tid til nye fodboldstøvler. Hurra. Tænker, de skal være pink. Eller med crazy dutter på og indersokker og fancy ting og sager.

Fredag 16.15: Gode gamle læderstøvler i sort og hvid indkøbt. Selvfølgelig.

Fredag 18.40: Der bliver råbt en frygtelig masse på fær..færøsk(?…hedder det det?). Det lyder ikke videre begejstret. Tænker ikke, det har noget at gøre med, at vores mål mand lige har tacklet en angriber fra Føroyar midt over.

Fredag 19.05: Dommer står på midterlinjen til et hjørnespark og klarer skærene med at råbe “I må ikke skubbe”. Så er den løn vist tjent ind.

Fredag 21.20: Nogen foreslår, at nogen andre tager bland-selv-slik med hjem. Nogen har ikke skyggen af en rygrad til at sige nej.

Lørdag 12.00: Prøver omtrent 400 par jeans i kategorierne “sikke en fin koloenorm røv du får i højtaljede”, “længde 31 siger du…super, at de så stadig opfører sig som en 90’er-fald-ned-sok på de sidste 20 cm” og “super slidagtig vask med lysere lår for det får jo ingen til at kortbenet og bredlåret ud”.

Lørdag 12.40: Prøver omtrent 400 hvide skjorter i kategorierne “falder super flot, og alt indenunder kan ses, og det er jo fedt, når man ejer én nude bh, som er lidt forvasket og altid pletter lidt af sved…og nårh ja, i øvrigt kan man også se alt det kød, som er din mave”, “næh comfy rar skjorte….hvis det havde været i 80’erne, og den havde kostet en tier i genneren” og “you gotta love herreskjorter…synd, du skal være et strygebræt for ikke at ligne en stripperaspirant”.

Lørdag 13.00: Køber sgu et par lyserøde sko. That’s a new one. At least for me.

Lørdag 14.30: Rugbrød og torskerogn er den eneste rigtig bund for en fest med start kl. 16.00. Især når man ikke kan finde ud af at koge hverken første eller andet æg rigtigt.